En lisant quelque part des souvenirs idiots de cours de sport, et les petits secrets qu'on se raconte à soi pour tenir le ryhtme de la course d'endurance, j'ai repensé à mes performances athlétiques et mes vingt tours sans m'arrêter en vue de fermer son caquet à Madame Niogret qui m'humiliait les jours où on faisait volley (comme tous les myopes, j'ai peur des balles, c'est tout).
Mon secret pour m'encourager, c'était de chanter "we are the champions" dans ma tête, parce que les garçons cools de ma classe aimaient Queen (alors que c'était déjà super ringard, mais j'avais pas de grand frère pour me prévenir), et ça marchait, j'étais toujours la dernière fille à suivre le rythme, quand toutes les autres avaient abandonné, avachies comme des gros thons violet et rose fluo sur le bord du stade.
Alors là, je m'envolais, je devenais Marie-Jo Pérec (vous vous souvenez?), même Dié Traoré elle suivait plus, et je continuais comme une dératée en m'imaginant que Arnaud Amos allait m'attraper au vol et me rouler une grosse pelle à même le sol du stade, criant son amour pour moi devant tout le monde, notamment Audrey Hirt, Audrey Rapollino et Valentine, les putes.
Ce n'est bien évidemment jamais arrivé (ni au stade du collège ni ailleurs), mais j'ai toujours eu 19 en athlé.
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