La saga de l'été #5 les héritières de Sapho

Loin de passer leurs après-midi à méditer quelques mantras ou à pérorer sur la carrière de Desmond Tutu, elles jouissent régulièrement de leur amour sur un mode ludique et déculpabilisé.

La saga de l'été #4 l'intensité de la passion

Parce que c’était elles, et l’instinct les guidait.
Parce qu’elles ne souhaitaient que se rendre heureuses, à coups de langue mielleuse, et oublier toute cette crotte, ne serait-ce que l’espace d’un fragile instant.

S'il résiste, pratiquez l'hypnose

Bon d’accord.
Il ne résiste pas.
Mais diantre, dans le doute, pourquoi ne pas fomenter un plan B, avec joie et allégresse?
A l’aide de vos nichons, bien entendu, vous connaissez le principe et mes idées à ce sujet, car oncques ne vit homme esbaudi par une seule connaissance pointue de blagues swahilies, de la pierre de Jaumont ou de la préparation du lapin au pastis. Il faut y mettre du sein (oui, j’ai osé, vous ne rêvez pas).

Rien n’est pire que le désir inassouvi, le penchant réprimé et l’humiliation d’une résistance infondée, et si votre triomphe doit passer par une démesure extraordinaire au niveau de la profondeur de votre décolleté, n’en jetez plus, foncez !

Attention, je vous vois venir, l’inégalité criante de nos constitutions serait un rempart qui étoufferait votre génie créatif en la matière ?
Je réponds par la négative, et explicite immédiatement. L’homme a cela de fascinant que son cerveau déforme les choses, comme s’il était gâté de la vérole, comme si son esprit d’observation et d’analyse à l’occasion vivace devenait subitement victime d’une grève aride et fatale.

Là je dis, mesdemoiselles, soyez attentives, ce que je vais vous révéler vaut son pesant d’or.

Le sein, si petit soit-il, du moment qu’il lui devient accessible au sens physiologique du terme, se mue en grosse gougoutte affolante.
Rien de moins.

La saga de l'été #3 l'italienne à Alger

Au son moelleux du bel canto d’un Rossini de génie, Isadora la turinoise hautaine, au rire exquis et décalé, se love avec délices dans les bras experts de sa mauresque aux cheveux de jais, et l’atmosphère de stupre palpable ne les enivre que davantage, enlacées semble-t-il, pour les siècles des siècles.

La saga de l'été #2 une passion échevelée

L’heure des premiers émois a passé, mais la passion première n’a pas disparu, le feu révélé perdure.
Elles s’embrassent encore avec la langue, et semblent en éprouver de la joie. Ce week-end en Charentes chez Dominique a été bénéfique, c’est toujours bon de s’éloigner un peu du quotidien pour entretenir la flamme suave d’un amour vrai.

La saga de l'été #1 la rencontre

Sur la table de verre andalouse d'un lumineux salon, Isadora adresse le premier coup de langue à Cléopâtre, qui a un bon goût de pain de semoule.
Elles viennent à peine de se rencontrer, assises l'une à côté de l'autre au Carrousel du Louvre, n'écoutant rien de la conférence sur Louis XIV collectionneur d'agates, trop ébranlées par l'intensité électrique crée par le frôlement de leurs genoux (à savoir que les chattes ont des genoux).
C'est l'heure du premier trouble.

Top départ

Mais demain, débute une grande saga érotico-sentimentale comme chez TF1, avec plein de photos sexys de femmes lascives portant des strings à paillettes et de gros lolos d'amatrices nues aimant la teub de M. Pokora et de Harry Roselmack qui voudraient bien savoir comment croquer des nichons, pour finir le mois de juillet en beauté, ceci pour nos amis de Google, que nous affectionnons particulièrement pour leur soif de savoir toujours plus incrédible.

J -5

Qu’il est doux le temps de traverser la France au prix d’un compte en banque grevé par le coût de l’essence à la pompe, et qu’il sera doux le temps de m’alanguir, vaste que je suis, le giron plein d’une jeune fille qui gigote et aspire à transformer sa mère en délicieux loukoum vivant, sur les rivages mystérieux d’une mer d’Iroise réputée pour son danger et sa houle mortelle.

C’est sur cette plage de sable fin, aux confins du Finistère, des bouts d’algues entre les orteils, que s’épanouissent à plein et ma pimpance, et mon sybaritisme. De longues journées rythmées par la faim, le sommeil et les jeux d’eau, d’interminables heures de lecture sous le soleil bigouden trop souvent raillé par nos contemporains mais dont la réalité n’a de cesse de colorer nos peaux maladives d’une année passée dans le climat perfide d’une ville maudite, mais fort fleurie.

Faut-il être bête comme un trou pour ne pas savoir savourer ces trésors que sont le port puant du Guilvinec, la rocade irrationnelle de Quimper-ouest, l’arrogance taciturne de la caissière du 8 à 8 de Pouldreuzic, qui ouvre à 9 et ferme à 6, le goût douteux de mon amour pour le tournoi de tennis de table du premier week-end d’août…

Que serait ma vie sans ce fumet sublime qui chatouille nos sens à l’approche du large, moitié huître, moitié vent, une bonne odeur de marée en somme ?

Dans la voiture déjà, pleine d’oreillers et de glacière, tandis que nous chantons à tue-tête des airs gais de groupes anglo-saxons fort populaires, une alchimie se produit, dès que les cheminées bretonnes se laissent observer sur le bord des routes, s’élevant pleines de promesses de chaque côté des façades blanches aux volets bleus, uniquement dépareillées par la couleur des buissons d’hortensias, changeante selon la terre dans lesquels ils sont plantés.

L’aboutissement de nos espoirs estivaux est déjà atteint à la première bouchée de crêpe au froment, largement tartinée de beurre salé et de confiture aux fraises de Plougastel.

Le reste n’est qu’une succession de petits délices mis bouts à bouts. La course folle des garçons après une bouteille en plastique qui s’envole semble-t-il jusqu’à la pointe de la Torche. Mon matage quotidien des maître-nageur de Penhors qui se douchent devant leur cabane de surveillance avec un tuyau démesuré, symbole phallique très troublant, et qui donne franchement l’envie de se noyer, même à moitié (enfin surtout à moitié). Les séances de torture matinales que nous infligeons aux Bernard l’Hermite ramenés sur la plage par l’écume polluée. Les crevettes décortiquées sur les pages d’un Voici plein de photos de femmes topless que je ne connais pas mais dont les tétons sont assez effrayants, ce qui est toujours rassurant, va savoir pourquoi. Les parties de Trivial Pursuit, sans vin blanc cette année du fait de mon ventre plein, mais le cœur y sera. Les trois filles adolescentes de la voisine que j’appelle « les petites princesses » ou « les reines de beauté », que lui surnomme « les bombes anatomiques ». Estivale et gratuite cruauté. Et encore d’autres, de joies simples : les siestes sujettes à caution. Les coups de soleil. Les moules-frites. La promenade à Argol. La descente à la librairie pour repartir les bras chargés de romans insensés. Nous trois en train de vomir par-dessus bord pendant le maritime voyage vers l'Ile de Sein. Jujumickaël. Le manoir de Kerazan. Les questions existentielles auxquelles on ne peut répondre sans accès à internet (Tchéky Karyo joue-t-il dans « l’Ours » ? qu’est devenu Edouard Chevardnadze après avoir succédé à Gromyko à la diplomatie soviétique ? quel est le pourcentage de gauchers dans le monde ?).
Les gavottes au cheddar.

Voici comment s’annonce l’été rédempteur, qui commence au premier péage et s’achève à la dernière lessive.